Ja, jeg ved det, vi får ikke skrevet tilnærmelsesvis så meget på bloggen
som vi gerne ville. Til gengæld får jeg skrevet på romanen, og det er ikke helt
nemt at forene de to ting.
Der er jo det med min
hovedperson, at han har kræft og skal dø, og jeg har ikke gjort det nemt for
mig selv ved at vælge døden som antagonist, for hvem kan overvinde døden? Det
bliver i hvert fald ikke let.
På den anden side ærgrer det mig
altid når hovedpersonen i den bog jeg læser dør, for det er sgu for let (Paul
Auster, du af alle burde i hvert fald kunne gøre det bedre end at lade samtlige
af dine hovedpersoner dø eller blive sindssyge i sidste kapitel). Det er den
nemme slutning.
Men det eneste der kan redde ham
er et mirakel og kan jeg skrive et troværdigt mirakel?
Bogen er en selvstændig opfølger
på Udflytterne, og trækker tråde
tilbage til den, til faderen ikke mindst. Men derud over er der jo også konen
og barnet som han har forladt, samt søsteren og moren, som jeg ikke havde tænkt
mig at følge alverden op på, men som sniger sig ind af bagdøren. Så der er
mange bolde i luften, mange bipersoner og bihistorier, samt hovedhistorien, der
som udgangspunkt heller ikke er helt let. Ikke mindst fordi jeg har valgt at
køre dele af fortællingen i anden person, som jo kan være fint i et digt, men
som er helt umuligt at arbejde med i en roman.
Desuden
foregår bogen i Indien, i Varanasi og jeg ved så ynkelig lidt om Indien og
hinduismen, om kulturen og religionen, jeg ved ikke en skid, og alligevel har
jeg ladet min person tage hertil og ind imellem forekommer det mig, at være
både naivt og arrogant på samme tid.
Ellers går dagene derud af og jeg har det som om vi har været væk i
månedsvis. Vi er tilbage i Cochin og det er en dejlig by. Minder om Cuba, siger
folk der har været der, men vemodigt også fordi mange af husene får lov til at
forfalde. Firehundrede år gamle huse, vildt smukke, med metertykke vægge,
firlængede og med åbne gårdhaver i midten og verandaer hele vejen rundt på
indersiden ud til gårdhaven. Højloftede, med sprossede vinduer og skodder, og
smukke smukke døre.
En del af husene er renoverede,
men hovedparten af dem står ikke til at redde. Flere steder er de allerede
faldet sammen og nye indiske middelklasse huse i beton skyder op som paddehatte
overalt, hvor der kan klemmes et hus ind. De ligner alle noget der er bygget af
en flok skizofrene – og jeg kan ikke rigtig finde ud af om jeg synes det er
charmerende eller ucharmerende – måske det sidste i det her tilfælde, fordi de
er så meget grimmere og dårligere bygget end de bygninger de erstatter – men
som sagt heller ikke helt uden charme, også selv om de er sjusket bygget i
dårlige materialer og malet i grelle farver og forfaldne fra den dag de står
færdige.
Bare det at gå rundt i byen er en
oplevelse i sig selv, men ud over det er det også overraskende. Som i går hvor
Bo tog fejl af døren til toilettet på en restaurant og i stedet kom ind i
ejerens privatbolig, hvor - viste det sig - at han opdrættede slørhaler. Et
helt rum fyldt med akvarier og bassiner med forskellige fisk. Samt et billede
af præmiefisken, en stor slørhale som desværre var død nu, men som havde haft
en værdi af 3 lakh ca. 33-35 .000 kr.
Ingen kommentarer:
Send en kommentar